我们没有告诉妈全部的真相。
我们撒了一个谎。
一个自欺欺人，却又不得不说的谎。
我们告诉她，医生说，她肚子里的瘤子虽然有点大，但是早期的，只要积极配合治疗，做完手术和化疗，就能康复。
我不知道她信了没有。
她听完，只是很平静地点了点头，说：“那就在家吃完晚饭再去医院吧，冰箱里的菜，别放坏了。”
仿佛我们要去面对的，不是一场与死神的战争，而只是一次普通的远行。
她的平静，让我更加心慌。
回到家，安安已经睡醒了，保姆正抱着她在客厅玩。
看到我们回来，安安立刻伸出小手，咿咿呀呀地要姥姥抱。
我妈的脸上，终于露出了这几天来第一个发自内心的笑容。
她走过去，熟练地从保姆手里接过安安。
她的动作很慢，很小心，仿佛抱着一件稀世珍宝。
“我的乖安安，想姥姥了没有？”
她用脸颊轻轻地蹭着安安的脸蛋，满眼的慈爱和不舍。
安安咯咯地笑着，小手抓着姥姥的头发不放。
看着这一幕，我的眼睛又湿了。
这一老一小，一个在生命的开端，一个在生命的尽头。
她们本该有更多的时间可以相互陪伴。
可是命运，却如此残忍。
周明去联系医院的朋友，咨询住院和专家会诊的事。
我则走进了厨房。
我想给我妈做一顿饭。
冰箱里塞得满满当当，鸡鸭鱼肉，蔬菜水果，应有尽有。
这些，都是她为我们准备的。
可我翻了半天，却不知道该做什么。
我的厨艺，仅限于把东西煮熟。
自从我妈来了以后，我连厨房的门都很少进。
我手忙脚乱地洗菜，切菜。
土豆丝切得像土豆条，葱花也切得歪歪扭扭。
我想给她炖一锅有营养的鸡汤，却不知道该放哪些调料。
我在厨房里折腾了快一个小时，弄得一地狼藉，最后只端出了一盘炒糊了的青菜，和一锅淡而无味的鸡汤。
我把菜端上桌，不敢抬头看我妈的眼睛。
“妈，对不起，我……我不太会做饭。”
我妈抱着安安走过来，看了看桌上的“杰作”，非但没有嫌弃，反而笑了。
“没事，第一次做成这样，已经很不错了。”
她把安安放进宝宝餐椅里，自己坐了下来。
她拿起筷子，夹了一根黑乎乎的青菜，放进嘴里，慢慢地嚼着。
“好吃。”她说，“静静做的，什么都好吃。”
我知道，她在安慰我。
她吃得很慢，很认真，仿佛在品尝什么山珍海味。
可她没吃两口，就放下了筷子，捂着嘴，脸色变得很难看。
“我去一下洗手间。”
她说着，匆匆地站起来，跑向卫生间。
很快，里面就传来了压抑的，剧烈的呕吐声。
我僵在原地，手脚冰凉。
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